Мои лапы от напряженья дрожат
И шерсть на загривке к верху.
Охотники уже построили ряд,
Чтоб сделать мне в сердце метку.
Они все считают добычей меня
И делят уже мою шкуру.
Но поступь моя и легка и быстра
И мне не словить пулю-дуру.
Они не боятся когда есть ружье
И свора собак в поводу.
Но знаю, наступит время мое -
Я встречу их по одному.
…Но, что это? Что? Вдруг сжимается круг.
Я виден сквозь прорезь прицелов.
Охотник с ухмылкой:»Прощай, серый друг.»
Смешал мою кровь с снегом белым.

21.02.1999